il la bouscule 
dans les marges 
la met sur les côtés
lui fabrique 
des tremblements 
qui habitent sa peau 
sur des mots 
insomniaques 
écrire 
la mélancolie
trace ses murmures
sans papier 
sur les tombes 
les trottoirs 

...

elle glane des poèmes 
abimés 
dans l’haleine 
rouge
du vent
les pose dans une boite 
de cèdre 
la main 
devant les yeux

la nuit 
collée
sur un matelas de plume
un vent souffle 
entre la peau
et les os
dépose frissonnant 
un jardin démuni 
éclairé 
de timides élytres

tête par dessus 
les nuages
elle marche 
les yeux flous
sur la poussière de la route
essuie des larmes 
au travers 
de feuillages d’amertume 

reste la question du ciel

un destin 
en rêve et demi 
traversé de fureur 
et de sol apatride
dans du papier cristal 
sa voix s’enroue 

elle quémande 
encore 
l’âme imprécise 
effacée
un vent amer 
dans le crâne 
rassemble les détails
de son humanité
les débris de mots 
avachis 
le noir 
de l’intérieur des choses 

pépites d'or 
feu de Bengale 
on échauffe les sangs 
au couteau 
tragédie
de folles tendresses 
le trouble de son parfum 
d’homme 
la vie le sursis

comment déborder ?

dans un effondrement 
gracile 
marcher 
des oiseaux sur les pieds